Pauvres gens, non ? Obligés de réduire en esclavage des plus miséreux qu'eux, et de les maltraiter encore. On les plaint.
    Evidemment, le jugement ci-dessus n'a rien d'une fiction : si j'ai masqué le nom de la victime, c'est parce que j'espère qu'elle se reconstruit quelque part et que ce processus n'a nul besoin d'une quelconque publicité. Mais que ceux qui doutent de la véracité du fac-similé ci-dessus me demande une copie du jugement, je me ferais un plaisir de leur adresser, ou, mieux, qu'ils demandent à la CNDA.
    Vraiment, Zinédine Zidane a fait un bon choix : la famille royale qatarie méritait bien que l'on redorât son blason, la pauvre. Mon estime pour tous ces gens, héros national désintéressé et famille royale qatarie, va grandissant.
    On va encore dire que j'ai mauvais esprit. Là-dessus, je vous souhaite un joyeux Noël.

* Par exemple, La Dépêche le 3 mai 2010.

20 décembre 2010. J'étais en train de préparer un repas à la cuisine, Sacha et Colin jouaient tranquillement dans leur chambre, ou lisaient ou je ne sais. Soudain, j'entendis une petite voix chanter au salon, fredonner plutôt ou, comme disent les compositeurs, chanter en yaourt, moi je dis en indien mais ça revient au même, bref un texte inintelligible dont la seule vertu est de coller à une musique en construction, en train de s'inventer, de se chercher. En effet, la ligne mélodique était accompagnée d'un instrument dont les notes improbables pétillaient. Interdit, je restais à écouter cette petite merveille à l'harmonie pourtant un rien boîteuse puis glissais discrètement un oeil vers la source et découvrais mon Nino, trois ans, quatre en février prochain, installé dans un des fauteuils du salon et occupé à former des notes sur le ukulele dont les enfants ont un usage autorisé sans limite (les autres me sont réservés ...) tout en ajoutant un chant de son cru. Une petite merveille, j'ai dit, je ne reviens pas dessus.
    Ces derniers temps, Nino est particulièrement attiré par le ukulele. Il faut dire, l'instrument fait intégralement partie de

sa culture personnelle et même au delà : pendant des années, dès que Nino a su se tenir assis dans son bain, j'ai accompagné ce moment souvent commun avec Sacha de quelques morceaux de uke, l'instrument idéal à trimballer partout compte tenu de sa taille. Jouer du ukulele et chanter en s'accompagnant de cet instrument cher à George Harrison est ainsi une évidence pour Nino. Lorsque, par hasard, je ne prenais pas un uke à la salle de bains, Nino le réclamait et m'intimait de corriger cette faute impardonnable.

Colin aux claviers, Nino au uke, Sacha à la batterie

    Au reste, lors des boeufs que mes trois derniers garçons improvisent régulièrement à la maison, Nino s'empare désormais plutôt du ukulele que de n'importe quoi d'autre et prend en jouant des attitudes dignes des guitar heroes de mes plus jeunes années, un Jimmy Page en herbe. Tordant.

villégiatures louées, par exemple. Et il a bien fait d'immortaliser la chose car, quelques instants plus tard, voulant avec gentillesse apporter une chaise à la cuisine pour Géraldine, Colin bouscula la baguette de pain que l'on voit sur le cliché et celle-ci emporta les deux flacons dans l'élan, patatra, par terre, mille morceaux. Colin catastrophé, figure décomposée à me nouer le ventre, ses deux mains sur le visage, en état de sidération, comme si les Twin Towers étaient en train de s'effondrer sous ses yeux.
    Géraldine fut la première à essayer de rassurer mon fils et banaliser l'événement, c'est tant mieux car Colin connaissait la provenance des flacons et le poids dût lui en paraître d'autant plus lourd. Rien de grave de toutes les façons. D'une part, comme disait ma chère arrière-grand-mère Albertine, ceux qui ne font pas la vaisselle ne risque pas de casser une assiette, d'autre part, les flacons seront remplacés à l'identique l'après-midi même, l'épicier qui les vendait en disposant d'une kyrielle.
    N'empêche, en quittant ce même jour le groupe thérapeutique auquel Colin participe une fois par mois*, il me tendit dans la voiture un paquet, cadeau qu'il venait de recevoir à l'occasion de cette fin d'année, une bougie ornée, genre déco de Noël. Et de me dire : - "C'est pour toi, c'est pour réparer ce que j'ai cassé." Colin ne serait pas si allergique aux bisous, comme il le dit lui-même, je lui en aurais collé mille gros comme ça. J'ai dû me contenter de serrer sa main contre mon coeur, et il s'est laissé faire, ce qui n'est pas si mal.
    Ce n'est pas que l'accident valait vraiment de tels dommages et intérêts mais j'étais tellement touché de ce geste, d'abord, et satisfait ensuite de voir intégré ce principe qui m'est si cher que peu importait. En effet, à mes yeux, la sanction d'un acte répréhensible ou conséquent d'une négligence est bien moins important que la réparation des dommages éventuels qu'il a causé. Cependant, accepter d'être puni ou dédommager ne réclame pas du tout les mêmes capacités ni, surtout, n'emporte le même degré d'empathie. Venant d'un enfant autiste, naturellement, en résultat de ce que je tente de lui apporter, une telle posture est une douce récompense qui rend bien aise d'être papa.
    La bougie trône au beau milieu du salon.

* Ce groupe, animé par un psychologue, rassemble des enfants autistes tous atteints du syndrome d'Asperger. Ce travail, qui permet aussi à des parents d'échanger, est organisé et pris en charge par une association locale qui se démène pour trouver des fonds - j'apporte ma modeste contribution. Colin apprécie énormément de participer, rencontrer ces enfants et partager avec eux.

7 décembre 2010. Il est électricien mais, dans ce grand groupe de télécommunications qui n'est jamais nommé, entreprise nationale historique bientôt secouée par une vague de suicides de ses salariés (les machines ont cela de supérieur qu'elles ne se tuent pas elles-mêmes, elles), à cinquante ans il n'est plus utile en tant que, alors il est déplacé sur un plateau sédentaire, il répond désormais aux clients et s'appelle Eric nonobstant son identité véritable, il vend des services de téléphonie et devient donc téléopérateur, ses mains vont peu à peu devenir douces et blanches. Oublier les fils à dénuder et les électrodes à sertir. C'est maintenant de ses oreilles et de sa voix dont il a besoin, et des yeux afin de suivre et appliquer les protocoles inscrits sur l'écran :
- X (nom de l'entreprise), bonjour, Eric, que puis-je pour votre service ?
- Bonjour, j'ai un renseignement à vous demander.
- Nous allons regarder ça ensemble, vous êtes bien monsieur / madame / mademoiselle X ? Vous habitez bien numéro / nom de rue / ville ?
    En respectant les scripts qui lui sont imposés, en

renonçant à l'habileté de ses mains, en adoptant un prénom qui n'est pas le sien véritable, il quitte l'humanité. Un jour, une interlocutrice* lui assène : "Une dernière chose, Eric : si vous passez à la boulangerie Au Bon Pain dans la ville qui s'affiche sur votre écran, vous verrez comment on fait pour servir des clients en chair en en os. Et sachez que je ne vous salue pas ce soir, Eric, je ne dis pas au revoir aux robots."
    Eric échappera à la réification totale. Ce n'est pas la course qu'il pratique avec assiduité qui le sauvera finalement mais la transgression. Mise en scène subtile d'une certaine violence au travail et révélateur des modes de consommation induisant des modes de communication mécanicisés et dépourvus d'empathie, le roman de Thierry Beinstingel explore une nouvelle fois le langage et les relations humaines à partir d'expériences que l'on devine au moins en partie autobiographiques. C'est que, comme Eric, l'auteur court et habite dans cette ville-là, "il passe sur le quai, juste en face du nouveau cinéma, où le bras du canal s'évase et se sépare en deux pour englober comme une île le centre nautique" : il s'agit de Saint-Dizier, au nord de la Haute-Marne. La ville n'est pas plus nommée que l'entreprise qui emploie Eric mais on la reconnaît bien à quelques détails dont l'un ne peut pas tromper : une librairie localement essentielle y a bien été baptisée l'attente, l'oubli, évidente référence à Maurice Blanchot. Ce lieu est une pépinière de talents défrichant tout ce qui touche à la culture bragarde** au sein d'une association locale, L'entre-tenir, d'André Breton qui fut infirmier dans la ville pendant la première guerre mondiale à la mémoire ouvrière de la cité en passant par Saint-Dizier-Le-Neuf, première ville nouvelle de France à la fin des années cinquante et le tout début des années soixante, aujourd'hui devenue le quartier du Vert-Bois.
    Je ne suis pas tout à fait le seul à avoir accroché à ce texte prenant, la presse a multiplié les articles élogieux sur ce bouquin hors de l'ordinaire et il a franchi les différentes sélections qui mènent au Graal, à savoir le prix Goncourt, mais n'a finalement pas été retenu dans le dernier carré, les quatre survivants. Le lundi 8 octobre, le prix était décerné à Michel Houellebecq pour La carte et le territoire (Flammarion). Dommage. (Mais ne soyons pas naïf.)
    Déception parce que la littérature n'a rien à gagner à un prix décerné à un auteur reconnu ô combien, qui avait déjà vendu des dizaines de milliers d'exemplaires de son livre avant le 8 octobre, cent quatre-vingt mille je crois. Il ne s'agit pas de discuter des mérites de La carte et le territoire mais de ceux d'un jury qui n'a pris aucun risque, pas le moindre, et a préféré une valeur sûre. Quand en plus, le 9 octobre sur France Inter, j'entendais Houellebecq déclarer que son texte était très en dessous des épîtres de Saint Jean, trois courts textes écrits au début du second siècle en grec (je doute fort que Houellebecq ait lu autre chose qu'une traduction) ..., j'avais le sentiment d'une vaste fumisterie. A tort ou à raison. Ce que les gens peuvent être sensibles aux récompenses, honneurs et autres médailles, c'est dingue. (J'en connais qui n'hésitent pas à fouler leurs idées aux pieds pour une Légion d'Honneur et lèchent la main honnie hier qui épingle la médaille aujourd'hui, débiteur à bon compte aux valeurs de pacotille).
    Déception parce que Thierry Beinstingel aurait mérité la notoriété dont Houellebecq est gavé car c'est la littérature qui en aurait profité : lecteurs supplémentaires et plaisir démultiplié en conséquence, opportunité accrue de publications à venir ...
    Je ne peux pas dire que je connaisse Thierry Beinstingel : après en avoir convenu par téléphone, il a débarqué un jour dans mon bureau pour quérir des copies des trois Tentatives disponibles de mon ami Philippe Didion, repérées ici sur son blog. Nous avons échangé plus tard quelques fois par courriers électroniques (il répond toujours, sa courtoisie et sa gentillesse sont exquises), notamment le jour où il a découvert sur le présent site que la stèle marquant l'instant du rebrousse chemin de ses courses à pieds à cet endroit de la ville indiquait en fait le lieu d'un accident de la route qui valut des lignes dans les journaux du temps et dont je parle dans un de mes billets le 4 août 2009***. C'est tout.
    N'empêche, j'aurais bien aimé que ce soit un futur Goncourt qui ait un jour poussé la porte de mon bureau pour récupérer ces fameuses copies. J'espère que ce n'est que partie remise.
    Thierry Beinstingel tient un des plus anciens blogs de la toile : Feuilles de route. A suivre ! Parce que l'homme a de l'épaisseur.

* Il me plaît de penser qu'il s'agit d'une femme mais le texte ne permet pas de reconnaître le sexe de l'appelant, en fait. Déshumanisation complète, jusqu'à l'appartenance sexuelle.
** Bragard-e : n. m., habitant-e de Saint-Dizier. Adj., relatif à la ville de Saint-Dizier.
*** Extrait : Le président de Renault Pierre Lefaucheux, celui-là même qui inspira et organisa la conception de la voiture, se tua au volant d'une Frégate le 11 février 1955 en dérapant sur une plaque de verglas à Saint-Dizier (Haute-Marne). Une plaque commémore l'événement à l'endroit même.